Весенней вьюгой утомленный
Поэт писал стихи о той,
Чей взгляд, ни капли не смущенный,
Пленил своею красотой.
В его коморочке так тихо,
Лишь только ветра шум в окно.
В бумаге чувства нашли выход,
И стало лестницей перо.
Три ночи глаз не закрывая,
И потерявши часа ход,
Герой, в мечтаньях утопая,
Создал терзаний своих плод.
О ней собранье сочинений,
Каждую буковку он сам
Из сладостной души мучений
Для дамы сердца воссоздал.
Но трудно так стерпеть усталость:
Чуть дрема, разум тут как тут.
Дева не сон, но не реальность,
Глаза теперь же будто лгут.
Она стоит пред ним вся в белом,
Локоны падают на грудь.
Горит творец всем робким телом,
Не может воздуха глотнуть.
Младой поэт, избитый грешник,
Была наполнена жизнь бед.
Здесь нет её, столь безмятежной.
Он умирал, предсмертный бред...
